De l'auteur : Mon préféré et le plus respectueux... Écrit d'un seul souffle, littéralement en une demi-heure. Ma compréhension de l'AMOUR... Dédié à Toi. Être malade. Aujourd'hui, c'est St. Valentina, je me sens malade. De la nature écoeurante, glamour et obligatoire de l’Amour. De la Saint-Valentin polie mais indifférente. De moi-même, qui ai succombé à toute cette hystérie. C’est comme si j’étais confus et que je n’arrivais pas à extraire ce qui a de la valeur. C'est comme si je jouais une pièce de théâtre. Et cela fait longtemps que je suis dégoûté de jouer des performances. Et pourtant. Qu'est-ce qu'il y a derrière ça ? Je m'écoute... Derrière tout ça, il y a la peur. Et je le fuis pour ne pas savoir exactement de quoi j'ai peur, je regarde comment les gens célèbrent cette journée. Certains sont romantiques, certains sont sensuels, certains sont courageux, jetant de la boue sur les vacances et les dévalorisant. Quelqu'un trouve une raison de se saouler. Et derrière toute cette mascarade et ce feu d’artifice se cache un Amour confus. Elle n'est pas si glamour et belle. C'est inégal, il y a des renflements et des dépressions. Et elle se lève et regarde pendant qu'elle est polie, maquillée et retouchée. Ou plutôt, même pas elle. Et sa copie virtuelle en plâtre. Et l'Amour se tient à l'écart. Et j'ai compris ma peur. J'ai réalisé de quoi j'avais peur. J'ai peur de l'approcher. Au vrai. Négliantseva. Faux. Mais le plus réel. C'est comme si moi aussi je dansais autour d'un exemplaire, mais je sens son regard dans mon dos... Et je commence à avoir la nausée. Et j'arrête. Je me retourne et la regarde. Et je commence à pleurer. Parce que c’est très pénible de gâcher ainsi ces vacances. Je veux monter et lui demander comment c'est arrivé ? Je regarde ses traits et comprends qu'elle est très ancienne, elle a le même âge que le Monde. Je m'approche d'elle. Je respire. L'amour a une odeur. Pour une raison quelconque, elle sent maintenant l'été, le soleil et le foin frais. Et je lui demande de répondre à mes questions. (Entretien avec Lyubov... Je pense que je suis allé trop loin, mais je ne me pardonnerai pas si je ne fais pas ça). L'amour est d'accord. Et, à mon avis, elle est heureuse qu'ils l'aient finalement remarquée et se soient tournés vers son opinion et sa vie. Elle est triste parce qu'elle se sent seule et sans demande. Elle se sent artificielle. Elle est triste. Il regarde son double habillé et se sent triste. Je suis surpris que l'Amour ait autant de tristesse. Et elle sourit, et je comprends que cela vient aussi du fait que je mange trop « quel véritable amour elle est » et que j'avale « l'amour est toujours joie et bonheur ». Et je l'ai craché avec soulagement. En général, j'ai craché tout au long de l'entretien. Curieusement, c'était très harmonieux. Elle a parlé et j'ai pleuré, ri, craché à nouveau. Et dans tout cela il y avait une telle détente et un tel naturel. Et j'ai compris qu'elle m'aimait. Il adore. Et quand je pleure. Et quand je ris. A la fois beau et laid. Et inapproprié et maladroit. Et harmonieux et subtil. Précisément parce que l’Amour est ainsi : faux et différent. Et j’ai réalisé que dès que je choisis ce mannequin habillé comme idole, je deviens aussi obligé de me glisser dans l’apparence de quelqu’un que je peux aimer. (Vous voulez être aimé, que pouvez-vous cacher, vous voulez.) Il est facile d'aimer un mannequin - il est lisse, beau, sans défauts. Je rapporte ma brillante perspicacité à l'Amour. En espérant recevoir des éloges. L'amour éclate de rire et me jette un gobelet en papier froissé. Le verre me frappe directement au front. À ce stade, je ris déjà et je crache mon prochain « chef-d’œuvre magnifiquement formulé ». Il n'y a pas de beauté dans l'amour. Tout comme il n’y a pas de laideur non plus. Il n'y a aucune note du tout. Elle aime tout simplement. Je lui pose des questions à ce sujet, m'attendant à être frappé au front avec un autre verre froissé. L'amour réfléchit soudain. Et il me demande : « Qu'est-ce que la Beauté ? Et puis je deviens fou. Parce que je sens que maintenant je vais devoir recracher l’article sur « L’amour et la beauté sont inséparables » et « Seules les belles personnes sont aimées ». Et puis il s’avère qu’elle ne comprend pas du tout de quoi je parle. Et je commence à expliquer : « La beauté c'est... euh, eh bien, en général, voici de belles sculptures antiques, voici des mannequins, par exemple Marilyn Monroe » (Monroe est décidément très beau, j'en suis convaincu). L'amour reflète. Je comprends, pour répondre s'il y a quelque chose en toi ou pas -